DE NADA ERES DUEÑO

Simplemente nada es tuyo.

Ni el frágil suelo que pisas,

Ni el tiempo en el que eterinizas

la suavidad del arrullo.

Ni el más quedo murmullo

te pertenece, ni el lodo

en que has volcado tu todo.

Nada pues todo es un sueño,

todo y de nada eres dueño.

Eres un hueco sin fondo.

AL CIELO

Nunca mas en la senda de fuego, 

en la que ardía cada noche, en la llama.

Nunca más esos días de truenos,

sin nubes, sin aire, ni espuma ni nada.

Ahora le toca al sol,

ahora me dirijo al centro.

Es tiempo, espacio y momento,

de levitar y elevarme al cielo.

ESTIGMAS

I

Pude haberme hundido en lodo,

en oscuridad redonda,

llena de fuego que ronda
a mi ser de infierno hondo.

Mi vanidad de algun modo,

de inigualable alevosía,

anuncia entre mi fantasía

que el infierno me ha atrapado:

de nuevo el tiempo ha llegado

en que retorne mi poesía.

II

Es de quimeras mi mundo

Hallo a mi ser tumultuoso

y con aire tempestuoso

como la rima que infundo

 que me exalta tan profundo.

Son mis liras osadías

que aprisionan alevosías

y subliman la obsolencia

de mi esfera de demencia

que me vuelca en fantasías.

III

Si tanto infierno he vivido

¿porqué la luz no he alcanzado?

¿Será que me he sublimado y

creyéndome engrandecido

sin darme cuenta he caido

de nueva cuenta en el fango?

Mi vida ha sido un fandango,

infierno, cielo y abismo,

verdad, crueldad y espejismo,

sin duda de oscuro rango.

IV

Se bien que es extraño mi ser,

que asusta mi vil locura

y aprisiona mi ternura,

que dificil es conocer

mi fuego interno que al arder

vuelve reales mis quimeras.

Son mis pensamietos fieras

que al rugir a los mortales

vuelven mis palabras males

y osadías todas mis letras.

V

¿Porqué siempre de oscuridad,

del rescoldo que trastorna

del dolor que me aprisiona

en las veredas de mi faz?

¿Porqué no concibo la paz

y obligo a mi ser a sentir

esa angustia del porvenir

que todavía desconozco?

¿Será que me he vuelto loco

o en vano perezco al vivir?

VI

Es oscuridad ajena

la que exalta la nobleza,

de mi ser que con belleza 

vuelve presa de su pena al

que con odio se enajena.

Mis limites de vanidad

y resplandesciente verdad

solo un punto débil hieren:

La monserga en la que mueren

es su propia fatalidad.

VII

Soy malvado a quien señala

y ruin a quien por la espalda

con cruel dolo que respalda

doble cara que lo avala

con injurias me apuñala.

Siempre se hace el inocente

quien culpable y que, consciente,

cuenta el cuento a su manera

y en la mente de cualquiera

siembra un odio inminente.

VIII

Es mi ser inexplicable,

de locuras y ansiedades,

el que a las fatalidades

me arroja, inseparable,

de la sobriedad palpable

que penumbra mi quimera.

Solo en persona primera

es que construyo mi lira,

persona que solo mira

defecto en virtud entera.

IX

Suelo pensar en el mundo

y a ello se debe mi pena:

El mal con que se condena,

irreversible y rotundo,

es un veneno iracundo

que esparce oscura amargura.

¿Porqué si solo locura

alivia la triste verdad

la usentan de la realidad

volcando todo en negrura?

X

Mi cuerpo yace inerte

pudriendose en desconsuelo
y solo con un anhelo:
El que lo bese la muerte y

lo libere de la peste

que halló a solas, taciturno.
Es un silencio nocturno

el pesar de cada noche en

que llorando, con derroche,

despide su faz del mundo.

LAS SOLEDADES Y SANBORNS

¿Cuantas veces he escuchado a tantos padres advertir a sus hijos que se limiten a observar y callar por temor a que cometan una indiscresión? ¿O cuanta gente hay en el mundo silenciada, callada, que no dice lo que tiene que decir y mucho más gente que generalmente no tiene nada que decir pero no puede estar callada y por lo tal solo habla mierda?

Recuerdo que desde que era un niño pequeño siempre fui taciturno, callado. Nunca me limité, su no que me obsesioné con observar, prestar atención, estar alerta con lo que sucedía frente a mis ojos y se escuchaba en mis oídos. Crecí con esa obsesión que ahora llamo un don porque he llegado a descubrir que observar y escuchar es alimentarse, aprender, iluminarse y trascender. Aunque a decir verdad soy más visual que auditivo y debido a ello aprecio o aborresco personas, entornos e ideas.

Hace diez años, caminando por el viejo centro de la heroica Puebla de Zaragoza (Aunque los snobistas locales insistan en llamarla Puebla de los ángeles porque suena más refinado y no los hace sentirse prole), inmerso en la profundidad del abismo de mis soledades, al no tener amigos, ni conocidos, y mucho menos un amante con quien derrochar mis sueños e ilusiones, una de tantas tardes entré a un viejo café por el cuál siempre sentí apatía pero que en aquél entonces por extraña razón me llamó.

¿Qué era lo que yo buscaba? ¿Qué sería lo que necesitaba? Ahora no puedo recordarlo. Solo se que me sentía desesperadamente solo y llevaba varios días sin cruzar una sola palabra con nadie a no ser que diera las gracias, pidiera una cuenta o llamara por telefono a alguien. Me sentía tan solo, vacío, tan falto de no se qué, que simplemente decidí entrar en aquél café y de pronto, iluminado, descubrí que no nada más era yo el que se sentía así. De ello, de a donde me llevó la soledad y lo que observé, salió esto que ahora les comparto:

          "Uno siempre va caminando solo y es así, a solas, que llegando siempre a alguna parte se topa con más soledades como la de la mujer que llega al café, desconsolada, tratando de pedirse ayuda a si misma, o o la del hombre que llega, toma asiento, ordena un spaghetti, lo devora y después simplemente abre una bolsa de nylon negro y extrae de ella una revista la cual comienza a hojear hasta encontrar en ella algo de su satisfacción para leer. Se come por lo mientras un pan.

En ese mismo café también se encuentra una mujer sentada en un rincón, mujer la cuál no cesa de prender fuego para encender un cigarrillo y fumarlo mientras observa con detalle a los demás preguntándose ¿qué harán? ¿Porqué están solos y porqué están acompañados?

Hay una soledad que es la del hombre delgado que, serio, observa por un momento a su alrededor llevándose la mano a la quijada, tocando sus labios con el dedo índice mientras medita para entonces bajar la mirada y volver a comenzar a escribir. ¿Será un poeta?

Y el hombre que lee la revista mi miera, la mujer que ha encendido su cigarrillo y no para de fumar me observa y el hombre que escribe me ve mientras que yo, intimidado, solamente me limito a escribir sobre ellos y sus soledades, tomando como cómplice a la soledad misma que esta tarde, en este café, también a mi me acompaña."

Omar Tarsis Berzeg,
Septiembre 19 del 2002.

LA INFAME EXISTENCIA

¿Porqué no puedo concebír la vida de la misma manera en que la conciben los demás? ¿Porqué no pueden maravillarme todas esas supuestas grandezas que los otros admiran y vuelven necesarias? ¿Porqué la perfección la encuentro en las sutilezas? ¿Porqué nunca dejo de enojarme o sentir ganas de llorar al convivir con los de mi entorno y encontrarlos -por sus palabras, sentimientos y pensamientos- tan estúpidos como para no valer la pena como individuos, personas o humanos?

¿Será que como alguna vez alguien me dijo tengo ínfulas de Dios a pesar de que sigo sintiéndome aun tan ignorante? ¿Será que mientras para ellos hay demasiada catástrofe en la vida para mi ellos y su superficialidad son la calamidad de este mundo?

Tal vez en mi propio mundo nunca lo sabré pero sufro y desespero al no tener a alguien con quien tomar por la tarde un té y filosofar durante todo el tiempo, sin saber qué día es, ni qué hora, ni qué mes, sin que importe para nosotros el paso de los años... vivir alejados de todo protocolo absurdo e infame que me ha arrojado al ya no poder convivir con los demás... ¡pues hacerlo me resulta un maldito infortunio!

Tal vez sea insensato... Quizás sea casi cruel... Pero el concebir a los demás tan robotizados, viviendo sus vidas mecánicamente, solo me hace sufrir pues encuentro que, hagan lo que hagan, al final de cuentas su existencia no tiene sentido... ¡El que existan es un acto de la más cruel infamia!

...Y ME ENAMORÉ

Justo cuando decidí olvidar al amor

abrí bien los ojos

y volví a soñar.

Lo vi y me detuve,

me sonrió y me quedé,

me habló y le escuché,

cerré mis ojos y perdí el sentido.
Los abrí.
Lo vi otra vez

...y me enamoré.

EL AUTÉNTICO NO HACER NADA

"Pienso en lo que los demás dicen sobre mi escribir, sobre esa perdida de tiempo vaga, sin sentido y que siento que, como alguien una vez dijo: 'Aborrecían lo que se llama no hacer nada, porque no podían imaginarse que un hombre de espíritu no conoce en absoluto el no hacer nada porque no puede permitírselo en absoluto, ya que un hombre de espíritu vive precisamente con la mayor tensión y con el mayor interés cuando, por decirlo así, se abandona al no hacer nada, y lo aborrecían porque ellos no sabían qué hacer con su auténtico no hacer nada, porque en su no hacer nada realmente no pasaba nada, porque en verdad y en realidad no eran capaces en absoluto de pensar, por no hablar de desarrollar un proceso espiritual.'*

A cada quien de alguna manera le llega su tiempo, sin importar el antes o el después. Quizás a mi me llegue el mío junto con mis letras, quizás no, pero no puedo dejar de pensar las historias, los poemas, los personajes actuando y hablando en mi mente; no puedo dejar de lado lo que siento y plasmo y seguiré trabajando en ello aunque para los demás sea una absoluta y absurda pérdida de tiempo en la vida porque quizás todo este tiempo perdido alguna vez se transforme en glorias que soñé haber vivido, mientras estaba oculto o dormido."

*Thomas Bernard.

ELLA TOMÓ UN TREN, VELOZ

Ella tomó un tren, veloz,

en los andenes bañados de ayer, huyó

hacia las las ciudades y los rascacielos que vio

fueron suficientes para comprender que ya no

se puede huír de esa forma tan cruel y tan vil, que no

puede uno ir por la vida así, sin sentir que ya

se ha perdido todo en una batalla letal

en la que los sueños y el amor son una bandera

en la que el odio y el rencor son la cusa de guerra
y que para vivir primero hay que dormir

y que al estar despierto hay que soñar y viajar

hacia el universo inmenso, azul oscuro, y mirar
todo un horizonte de luz que creímos dejar atras
cuando por buscar un sueño tomamos un tren
y decidimos nunca volver
(A escapar)

y ella no volverá por aquí.

Ella no está más aquí.

Y ella no volverá por aquí.

Se ha ido, se ha marchado,

a un lugar recóndito, lejano

donde no existen principio ni  fin.
Fin.

LAS BESTIAS DEL CIRCO

          Extrañamente suele pasar que, en las pequeñas ciudades como ésta en la que vivo, aunque algunos vivan la vida de manera rápida al día a día, aún pensando en que otros desperdician la suya contemplando las de los demás, precisamente así, viviendo de manera tranquila, observando, uno descubre que aunque los grupos sociales e incluso los partidos políticos parecieran -por no decir que en realidad lo son- una pantomima, las clases sociales son otro tipo de representaciones, principalmente la clase alta, esa a la que la mayoría de los pobres y clasemedieros desean permanecer para verse de la misma manera, pensar de la misma manera, actuar de la misma manera, sin darse cuenta de que está desbordantemente llena de disfraces, de máscaras, de números a actuar, pero lejos está de ser un drama, una comedia, una sátira, porque en sí la mayoría de esas personas parecieran ser personajes de lo que en realidad esa clase social es: un circo. Un malicioso y vicioso circo al que por entrar a disfrutar y ser parte de la función, algunos son capaces de lo que sea mientras que otros, que a la mirada de muchos de ellos no trabajamos, no hacemos nada y solo desperdiciamos nuestras vidas en tonterías -como el observar el absurdo de lo que son las suyas- solo nos limitamos a hacer de audiencia, a reírnos y a aplaudir, anonadados, durante la colorida función de la monserga de su idiosincrasia, manteniéndonos sólo al margen de simplemente ver, oír, mirar y escuchar, a observar quedamente para analizar, razonar y llegar a conclusiones que, en la mayoría de las veces, hacen brotar del aliento estruendosas carcajadas que terminan a la par que nos limpiamos las lagrimas que brotan de los ojos a causa de ellas.

Existe en pueblos como éste gente que promueve los buenos principios, las buenas maneras, y que acude a misa solo a criticar las acciones y vestimentas de los presentes, que tienen relaciones extra maritales y el vicio de mentir, engañar y destruir con su vertiginosa y letal lengua. Viudas serranas que lo resisten absolutamente todo y asesinan lentamente a sus maridos con el único fin de poseer lo que ni a él le costó; solteronas que critican a las prostitutas, a las mujeres infieles, a las ninfómanas, pero que por su apariencia a pesar de esperar eternamente a un hombre que voltee a mirarlas se acuestan con hombres casados al verse saciadas por las mismas ganas corporales que las ninfómanas, volviéndose las mujerzuelas de aquéllos infieles bajo los mismos actos de aquellas prostitutas a las que critican; Peluqueros que no eran nada, jamás han sido nada y Nunca serán nada más que los portavoces, el diario local de aquellas voces ponzoñosas que desean esparcir el veneno y lo enriquecen diariamente pagando no por su pésimo trabajo, si no por la información que les pueda dar; niñas con cara tersa y blanca, piel de ángel, que se venden al mejor postor en ciudades grandes, y que al perderse en la oscuridad de la prostitución  incluso fornican con sus propios parientes, quizás para que curiosamente así quede todo en familia; curas que tienen vínculos con el narcotráfico y practican la pederastía, que llegan a puestos altos a pesar de despreciar a los pobres y mantener vínculos con los de arriba, y todos -absolutamente todos-, señalando al que se encuentra frente a ellos acusándolo de ser lo que ellos mismos son. Pobres y clasemedieros -ya antes mencionados- hambrientos de pertenecer a esa sociedad cruel, ruin y voraz que se protege a sí misma y destruye al que no pertenezca a ella. Todos personajes absurdos, con máscaras, con disfraces y números ya ensayados o heredados. Personajes de circo que nunca se han mirado en un espejo ni han hecho conciencia de lo que son sus tristes vidas, que aún sueñan y anhelan pero hacen lo posible por borrar la evidencia de esos sueños juzgando a los demás, atacándolos y destruyéndolos con sus venenosas bocas en cada función.

Es increíble pero cierto: Existen tantas funciones cotidianas sobre lo que algunos hacen perteneciendo y lo que otros son capaces de hacer por pertenecer... que resulta hasta más absurdo y cómico que los mismos actos circenses que irónicamente la gente de ésta pequeña ciudad con mentalidad cerrada acude al circo cada vez que una carpa se tiende por aquí, sin darse cuenta que con simplemente echar un ojo al rededor hay tanto que disfrutar, por lo que reírse, con bestias que no necesitan ser enjauladas  y amaestradas para el gozo popular pues las que abundan libremente por las calles y si uno se dedica a observar -como vecinos, repartidores, maestras, estilistas, curas, cocineras, estudiantes, amas de casa-  resultan ser individuos incluso más salvajes que esas bestias enjauladas y hambrientas pues viven y destruyen a otros en su propio hábitat, pero toda esa faena, toda esa matanza de unos a otros sin mirarse antes en un espejo, esas maliciosas bestias de circo, son solo protagonistas de todos aquellos pequeños sucesos miserables de la vida que son más notorios viviendo la vida en la provincia.

será MAÑANA

Todas las flores del año

todas las mieles de ayer

esos deseos de antaño

se irán al amanecer.
Nacerán en mi nuevos amores
nuevas rutas recorreré
adiós corazón, penas y sinsabores
que al salir el sol yo me iré.

a volar libre como las mariposas,

a embellecerme de nuevas flores y pomas.

Al amanecer yo me iré, escaparé.
Y nunca mas volveré.