LAS SOLEDADES Y SANBORNS

¿Cuantas veces he escuchado a tantos padres advertir a sus hijos que se limiten a observar y callar por temor a que cometan una indiscresión? ¿O cuanta gente hay en el mundo silenciada, callada, que no dice lo que tiene que decir y mucho más gente que generalmente no tiene nada que decir pero no puede estar callada y por lo tal solo habla mierda?

Recuerdo que desde que era un niño pequeño siempre fui taciturno, callado. Nunca me limité, su no que me obsesioné con observar, prestar atención, estar alerta con lo que sucedía frente a mis ojos y se escuchaba en mis oídos. Crecí con esa obsesión que ahora llamo un don porque he llegado a descubrir que observar y escuchar es alimentarse, aprender, iluminarse y trascender. Aunque a decir verdad soy más visual que auditivo y debido a ello aprecio o aborresco personas, entornos e ideas.

Hace diez años, caminando por el viejo centro de la heroica Puebla de Zaragoza (Aunque los snobistas locales insistan en llamarla Puebla de los ángeles porque suena más refinado y no los hace sentirse prole), inmerso en la profundidad del abismo de mis soledades, al no tener amigos, ni conocidos, y mucho menos un amante con quien derrochar mis sueños e ilusiones, una de tantas tardes entré a un viejo café por el cuál siempre sentí apatía pero que en aquél entonces por extraña razón me llamó.

¿Qué era lo que yo buscaba? ¿Qué sería lo que necesitaba? Ahora no puedo recordarlo. Solo se que me sentía desesperadamente solo y llevaba varios días sin cruzar una sola palabra con nadie a no ser que diera las gracias, pidiera una cuenta o llamara por telefono a alguien. Me sentía tan solo, vacío, tan falto de no se qué, que simplemente decidí entrar en aquél café y de pronto, iluminado, descubrí que no nada más era yo el que se sentía así. De ello, de a donde me llevó la soledad y lo que observé, salió esto que ahora les comparto:

          "Uno siempre va caminando solo y es así, a solas, que llegando siempre a alguna parte se topa con más soledades como la de la mujer que llega al café, desconsolada, tratando de pedirse ayuda a si misma, o o la del hombre que llega, toma asiento, ordena un spaghetti, lo devora y después simplemente abre una bolsa de nylon negro y extrae de ella una revista la cual comienza a hojear hasta encontrar en ella algo de su satisfacción para leer. Se come por lo mientras un pan.

En ese mismo café también se encuentra una mujer sentada en un rincón, mujer la cuál no cesa de prender fuego para encender un cigarrillo y fumarlo mientras observa con detalle a los demás preguntándose ¿qué harán? ¿Porqué están solos y porqué están acompañados?

Hay una soledad que es la del hombre delgado que, serio, observa por un momento a su alrededor llevándose la mano a la quijada, tocando sus labios con el dedo índice mientras medita para entonces bajar la mirada y volver a comenzar a escribir. ¿Será un poeta?

Y el hombre que lee la revista mi miera, la mujer que ha encendido su cigarrillo y no para de fumar me observa y el hombre que escribe me ve mientras que yo, intimidado, solamente me limito a escribir sobre ellos y sus soledades, tomando como cómplice a la soledad misma que esta tarde, en este café, también a mi me acompaña."

Omar Tarsis Berzeg,
Septiembre 19 del 2002.

YO, MI SANGRE Y LA DEL MUNDO

(Angustiado por Ariel)

Es el mundo la sangre en mis venas.

Son mis venas alimento del mundo.

Todos los días me desangro.

Todos los días me muero.

Todos los días renazco.

Todos los días me transformo.

Todas las noches pienso.

Todas las noches velo.

Todas las noches llanto.

Todo el dolor eterno.

Y el mundo va a mi boca,

de los jardines del paraíso a mi paladar.

Y al devorarlo su sangre se mezcla con la mía.

Por mis venas corre el mundo...

Y por el mundo un día me cortaré las venas.

VENENO AJENO

Una sola voz susurrándome,

todo el tiempo me aniquila

como si mi ser estuviera en guerra.

¿Porqué habrán quimeras que aterran

con tan solo abrir la boca?

¡Es esa arpía con cuerpo de foca!

La que ha vuelto mi aurora nocturna,

la que mi noche hace taciturna

con sus berridos y sus quejas!

¡Harto estoy de su monserga!

¡De la brujería negra que es su voz!

¡De su maldad insana en pos!

¡De sus bajas pasiones y lamentos!

¡Basta ya, mis descontentos!

¡No puedo creer que me enerva y aprisiona

la ignorancia y suciedad de una sola persona!

EL AUTÉNTICO NO HACER NADA

"Pienso en lo que los demás dicen sobre mi escribir, sobre esa perdida de tiempo vaga, sin sentido y que siento que, como alguien una vez dijo: 'Aborrecían lo que se llama no hacer nada, porque no podían imaginarse que un hombre de espíritu no conoce en absoluto el no hacer nada porque no puede permitírselo en absoluto, ya que un hombre de espíritu vive precisamente con la mayor tensión y con el mayor interés cuando, por decirlo así, se abandona al no hacer nada, y lo aborrecían porque ellos no sabían qué hacer con su auténtico no hacer nada, porque en su no hacer nada realmente no pasaba nada, porque en verdad y en realidad no eran capaces en absoluto de pensar, por no hablar de desarrollar un proceso espiritual.'*

A cada quien de alguna manera le llega su tiempo, sin importar el antes o el después. Quizás a mi me llegue el mío junto con mis letras, quizás no, pero no puedo dejar de pensar las historias, los poemas, los personajes actuando y hablando en mi mente; no puedo dejar de lado lo que siento y plasmo y seguiré trabajando en ello aunque para los demás sea una absoluta y absurda pérdida de tiempo en la vida porque quizás todo este tiempo perdido alguna vez se transforme en glorias que soñé haber vivido, mientras estaba oculto o dormido."

*Thomas Bernard.

ESTE QUE VES

I

Aunque al trato, lisonjero,

soy de esencia taciturna

y en la magia, que nocturna,

yo mis tedios exagero

tengo encanto aventurero,

mi presencia es impetuosa,

poseo un alma tumultuosa,

es mi mente la insoluble

y mi ego el que voluble

me sucumbe como diosa.

II

Inconforme con la vida,

de la vara soy medida.

Soy la esencia de las pomas

y la espina entre las rosas

infalible e inefable

es mi espíritu mutable

Mis días son de liviandades

y mis noches de holocausto

Es mi ardor un arrebato,

un sin fin de vanidades.

LAS BESTIAS DEL CIRCO

          Extrañamente suele pasar que, en las pequeñas ciudades como ésta en la que vivo, aunque algunos vivan la vida de manera rápida al día a día, aún pensando en que otros desperdician la suya contemplando las de los demás, precisamente así, viviendo de manera tranquila, observando, uno descubre que aunque los grupos sociales e incluso los partidos políticos parecieran -por no decir que en realidad lo son- una pantomima, las clases sociales son otro tipo de representaciones, principalmente la clase alta, esa a la que la mayoría de los pobres y clasemedieros desean permanecer para verse de la misma manera, pensar de la misma manera, actuar de la misma manera, sin darse cuenta de que está desbordantemente llena de disfraces, de máscaras, de números a actuar, pero lejos está de ser un drama, una comedia, una sátira, porque en sí la mayoría de esas personas parecieran ser personajes de lo que en realidad esa clase social es: un circo. Un malicioso y vicioso circo al que por entrar a disfrutar y ser parte de la función, algunos son capaces de lo que sea mientras que otros, que a la mirada de muchos de ellos no trabajamos, no hacemos nada y solo desperdiciamos nuestras vidas en tonterías -como el observar el absurdo de lo que son las suyas- solo nos limitamos a hacer de audiencia, a reírnos y a aplaudir, anonadados, durante la colorida función de la monserga de su idiosincrasia, manteniéndonos sólo al margen de simplemente ver, oír, mirar y escuchar, a observar quedamente para analizar, razonar y llegar a conclusiones que, en la mayoría de las veces, hacen brotar del aliento estruendosas carcajadas que terminan a la par que nos limpiamos las lagrimas que brotan de los ojos a causa de ellas.

Existe en pueblos como éste gente que promueve los buenos principios, las buenas maneras, y que acude a misa solo a criticar las acciones y vestimentas de los presentes, que tienen relaciones extra maritales y el vicio de mentir, engañar y destruir con su vertiginosa y letal lengua. Viudas serranas que lo resisten absolutamente todo y asesinan lentamente a sus maridos con el único fin de poseer lo que ni a él le costó; solteronas que critican a las prostitutas, a las mujeres infieles, a las ninfómanas, pero que por su apariencia a pesar de esperar eternamente a un hombre que voltee a mirarlas se acuestan con hombres casados al verse saciadas por las mismas ganas corporales que las ninfómanas, volviéndose las mujerzuelas de aquéllos infieles bajo los mismos actos de aquellas prostitutas a las que critican; Peluqueros que no eran nada, jamás han sido nada y Nunca serán nada más que los portavoces, el diario local de aquellas voces ponzoñosas que desean esparcir el veneno y lo enriquecen diariamente pagando no por su pésimo trabajo, si no por la información que les pueda dar; niñas con cara tersa y blanca, piel de ángel, que se venden al mejor postor en ciudades grandes, y que al perderse en la oscuridad de la prostitución  incluso fornican con sus propios parientes, quizás para que curiosamente así quede todo en familia; curas que tienen vínculos con el narcotráfico y practican la pederastía, que llegan a puestos altos a pesar de despreciar a los pobres y mantener vínculos con los de arriba, y todos -absolutamente todos-, señalando al que se encuentra frente a ellos acusándolo de ser lo que ellos mismos son. Pobres y clasemedieros -ya antes mencionados- hambrientos de pertenecer a esa sociedad cruel, ruin y voraz que se protege a sí misma y destruye al que no pertenezca a ella. Todos personajes absurdos, con máscaras, con disfraces y números ya ensayados o heredados. Personajes de circo que nunca se han mirado en un espejo ni han hecho conciencia de lo que son sus tristes vidas, que aún sueñan y anhelan pero hacen lo posible por borrar la evidencia de esos sueños juzgando a los demás, atacándolos y destruyéndolos con sus venenosas bocas en cada función.

Es increíble pero cierto: Existen tantas funciones cotidianas sobre lo que algunos hacen perteneciendo y lo que otros son capaces de hacer por pertenecer... que resulta hasta más absurdo y cómico que los mismos actos circenses que irónicamente la gente de ésta pequeña ciudad con mentalidad cerrada acude al circo cada vez que una carpa se tiende por aquí, sin darse cuenta que con simplemente echar un ojo al rededor hay tanto que disfrutar, por lo que reírse, con bestias que no necesitan ser enjauladas  y amaestradas para el gozo popular pues las que abundan libremente por las calles y si uno se dedica a observar -como vecinos, repartidores, maestras, estilistas, curas, cocineras, estudiantes, amas de casa-  resultan ser individuos incluso más salvajes que esas bestias enjauladas y hambrientas pues viven y destruyen a otros en su propio hábitat, pero toda esa faena, toda esa matanza de unos a otros sin mirarse antes en un espejo, esas maliciosas bestias de circo, son solo protagonistas de todos aquellos pequeños sucesos miserables de la vida que son más notorios viviendo la vida en la provincia.

PASIÓN Y JUVENTUD

SONETO DEL ENCUENTRO OCASIONAL SURGIDO POR EL ENGAÑO Y EL DESEO QUE AL FINAL SE CONVIERTEN EN AHUYENTO Y SOLEDAD.


Cuerpo y mundo, osas, pequeño amante

no conforme con plantarme en carne

mientras que en libido al placer encarne
en trato a mi pretendes ser diamante

tras la engañifa que una vez me encante

con forma en la belleza que a tus ojos

engañar pretende mientras despojo

de mi cuerpo el elixir exaltante.

Tal pareces, juventud, un derecho

a mancillar los placeres divinos

con empundor cruel por el que sospecho

que a menos años, seres más mezquinos,

que el placer es un engaño, es un hecho.